Писатель Илья Розенфельд

Verdun , Dezember 1916. Im ehemaligen Kirchenschiff der St.-Nikolaus-Kathedrale roch es nicht nach Weihrauch, sondern nach süßlicher Fäulnis, Karbol und altem Schweiß. Die Glasmalereien waren längst von der Druckwelle zertrümmert worden; anstelle von Heiligengesichtern blickte der graue, gleichgültige Himmel der Picardie in die Öffnungen. Oberarzt Drosselmeier ging zur Visite. Er war kein gütiger Pate, sondern ein Mechaniker des Fleisches. Seine Taschen waren nicht mit Süßigkeiten gefüllt, sondern mit den „Gaben“ des Krieges: Gelenkprothesen , Glasaugen und Morphiumampullen. — Hier ist dein neues Bein, Soldat, — er warf ein grobes Holzstück auf das Bett. — Und für dich — das Vergessen. Er injizierte dem schreienden Artilleristen eine Dosis, und dieser verstummte. Drosselmeier war der Einzige hier, der verstand: Manchmal kann man einen Menschen nicht reparieren, man kann ihm nur eine andere Realität schenken. In der Ecke hinter einem Paravent lag Marie – die Tochter v...

Verdun , December 1916 . In the former nave of Saint Nicholas Cathedral , it smelled not of incense, but of sweet rot, carbolic acid, and stale sweat. The stained-glass windows had long been blown out by blast waves; instead of the faces of saints, the gray, indifferent sky of Picardy peered through the openings. Ober-arzt Drosselmeyer was making his rounds. He was not a kind godfather, but a mechanic of the flesh. His pockets were stuffed not with sweets, but with the "gifts" of war: hinged prostheses, glass eyes, and ampoules of morphine . — "Here is your new leg, soldier," he threw a rough piece of wood onto the cot. — "And for you—oblivion." He injected a dose into a screaming artilleryman, and the man went quiet. Drosselmeyer was the only one here who understood: sometimes a person cannot be fixed, one can only gift them a different reality. In the corner behind a screen lay Marie—the daughter of General Stahlbaum , caught under the shelling o...