 |
Его жизнь была лабиринтом тупиков. Почти всегда он блуждал в них, словно заблудшая душа, и лишь изредка находил выход, оставляя за собой шлейф неудобств, лишений, болезней и нервных срывов. Иногда, гонимый безденежьем, он брёл километры под проливным дождём или палящим солнцем, ночуя вдали от дома, пропуская дни рождения родных.
Всё это было
тяжело, но не так мучительно, как одиночество, преследовавшее его повсюду. Оно
не знало ни границ, ни расстояний, настигая его среди близких и вдали от них, в
шумной толпе и в безлюдной пустыне. Он всегда оставался один на один с собой.
Это состояние то погружало его в пучину отчаяния, то вдруг пробуждало в нём
неуёмную энергию и жажду творчества.
И только в
творчестве он находил свободу — свой собственный путь без тупиков. Здесь он был
мастером, творцом, слитым воедино со своими мыслями. Они были его музой,
его неиссякаемым источником вдохновения.
Тяжёлые мысли
рождали мрачные, пропитанные холодом и пессимизмом строки, а лёгкие — весёлые,
игривые, даже чудаковатые, но всегда жизнеутверждающие.
И лишь однажды он
зашёл в тупик в собственном творчестве.
Он не знал, как
закончить этот рассказ…
Комментариев нет:
Отправить комментарий