Его жизнь была лабиринтом тупиков. Почти всегда он блуждал в них, словно заблудившаяся душа, и лишь изредка находил выход, оставляя за собой шлейф из неудобств, лишений, болезней и нервных срывов. Иногда, гонимый безденежьем, он брел километры под проливным дождем или палящим солнцем, ночуя вдали от дома, пропуская дни рождения родных.
Всё это было тяжело, но не так мучительно, как одиночество, преследовавшее его повсюду. Оно не знало границ и расстояний, настигая его в кругу близких и вдали от них, в шумной толпе и в безлюдной пустыне. Он всегда оставался один на один с собой. Это состояние то погружало его в пучину отчаяния, то вдруг пробуждало неуемную энергию и жажду творчества.
И только в творчестве он находил свободу, свой собственный путь без тупиков. Здесь он был мастером, творцом, слитым воедино со своими мыслями, черпая в них вдохновение. Они были его музой, его неиссякаемым источником.
Тяжелые мысли рождали мрачные, пропитанные холодом и пессимизмом строки, а легкие – веселые, игривые, даже чудаковатые, но всегда жизнеутверждающие.
И лишь однажды он зашел в тупик в своем творчестве. Он не знал, как закончить этот рассказ...
Комментариев нет:
Отправить комментарий