Дождь притих. Он шёл так долго, что, казалось, устал. Будто не осталось сил обрушивать капли на землю.
Все давно укрылись по домам, смирившись с бесконечным ливнем. Только один художник оставался под дождём. Ему нужно было запечатлеть его полностью, дождаться конца и не упустить ни единой капли. Ведь рисовал он именно ими.
Если бы кто-нибудь вышел на улицу, он, вероятно, увидел бы странную картину: художник будто водит кистью по воздуху, по невидимому мольберту. Но мольберта не было. Это лишь казалось.
Художник чувствовал важность момента. Самый долгий дождь в истории требовал быть запечатлённым. Кто-то должен был сохранить его для потомков.
Мастер промок до нитки. Его одежда не успевала высохнуть – солнце давно не показывалось. Зонт был бесполезен. Но он не прекращал работу. У него был фонарь и несколько бутербродов, чтобы поддерживать силы и не останавливать проект ни на минуту. Художник знал: никто, кроме него, не выполнит эту миссию.
Ни грохот грома, ни вспышки молний, ни сырость, ни холод его не пугали. Простуженный, он продолжал рисовать. Соседи, наблюдавшие за ним из окон, иногда спускали с балконов термосы с горячим чаем. Они понимали: его труд важен.
Когда дождь наконец прекратился, художник застыл в удивлении. После стольких дней молчание дождя показалось ему странным. Он долго любовался своим невидимым творением.
Постепенно люди начали выходить на улицы. Конец дождя был событием. Все хотели увидеть уникальную работу художника.
Но каково же было их разочарование, когда они не обнаружили ни мольберта, ни холста, ни красок. «Чудак», — вздыхали одни, проходя мимо. «Глупец», — заключали другие, возвращаясь к своим делам. Третьи просто молча уходили, пожимая плечами.
То были взрослые. Они привыкли к однозначности, лишённые фантазии и терпения. Уверенные, что существует только то, что можно увидеть. В их мире всё делилось на чёрное и белое. Если оно, конечно, существовало.
Но маленькая группа детей осталась. Они смотрели на невидимый холст с восторгом и нетерпением. И, о чудо, увидели радугу! Яркую, огромную, охватывающую весь город. Её красота могла сравниться разве что с солнечным светом или Северным сиянием. Радуга, словно объятие, накрыла город, став шедевром художника.
Ведь что ещё могло родиться из дождя, если не радуга, обещающая надежду?
Если бы взрослые умели видеть больше, чем чёрное и белое, возможно, они тоже заметили бы этот дар — радугу, подаренную художником, который рисовал дождь.
Комментариев нет:
Отправить комментарий