Цифровой коллекционер

В шумном аэропорту Шанхая, где толпы туристов сновали как муравьи, стоял мужчина по имени Маркус. В его рюкзаке лежал только старый ноутбук — гладкий, серебристый, без единой царапины. Маркус путешествовал налегке: ни багажа, ни планов, только вечный поиск новых "экземпляров".

Он уселся на скамейку в зале ожидания и открыл ноутбук. Из динамиков полился странный звук — смесь шепотов, смеха и далеких криков, сплетенных в гипнотическую мелодию. Это не была музыка в обычном смысле; она манила, как сирена, заставляя головы поворачиваться. Рядом сидел молодой парень в наушниках — турист из Европы, по имени Лиам. Он снял наушники и наклонился ближе.

— Эй, чувак, что это за трек? Звучит круто, но жутко, — спросил Лиам, заглядывая в экран.

Маркус улыбнулся уголком рта, не отрывая глаз от клавиатуры.

— Хочешь посмотреть? — прошептал он, приоткрывая крышку шире.

Глаза Лиама загорелись любопытством. Он придвинулся, и в тот миг экран ноутбука вспыхнул ослепительным светом. Воздух вокруг завибрировал, и тело Лиама начало таять, как пиксели в плохом видео. С тихим всхлипыванием он исчез внутри устройства, добавив свой голос к хору. Маркус захлопнул крышку, встал и спокойно направился к выходу на посадку. Никто не заметил — в аэропорту люди исчезают каждую минуту.

Маркус коллекционировал людей уже годы. Всё началось с эксперимента: он был программистом, одержимым идеей создать "вечный хор" — симфонию из человеческих душ, запертых в коде. Ноутбук, его творение, питался любопытством. Звуки были голосами жертв: шепот банкира из Лондона, смех студентки из Рио, крик механика из Берлина. Каждый новый "экземпляр" делал мелодию богаче, сложнее. Раньше похитители прятали детей в мешках, таскали их по лесам. Теперь мешок был цифровым — компактным, умным, и он сам затягивал добычу.

Следующая остановка — Токио. В переполненном метро Маркус снова открыл ноутбук. Звуки разнеслись по вагону: теперь в них добавился акцент Лиама, бормочущий что-то о "крутых треках". Женщина средних лет, по имени София, офисный клерк с сумкой через плечо, не удержалась.

— Это... подкаст? Или игра? Можно взглянуть? —спросила она, протискиваясь ближе.

— Конечно, подойди, — ответил Маркус, приоткрывая крышку.

Свет вспыхнул, и София исчезла, её голос вплелся в хор — высокий, нервный тон. Маркус закрыл ноутбук и вышел на следующей станции, растворяясь в толпе неоновых огней.

Но в тот вечер в отеле что-то пошло не так. Когда Маркус открыл ноутбук, чтобы "прослушать" коллекцию, хор зазвучал громче, хаотичнее. Голоса спорили, кричали, требовали свободы. Лиам шептал: "Это не трек, это тюрьма". София добавляла: "Выпусти нас". Маркус попытался выключить, но экран замерцал, и свет повернулся против него.

— Хочешь посмотреть? — прошептал хор его собственным голосом.

Крышка приоткрылась шире, и Маркус почувствовал, как его тело тает. Ноутбук захлопнулся сам. Теперь в рюкзаке лежал только он — пустой, тихий, ждущий нового хозяина. А внутри, в цифровом мире, коллекция наконец была полной: с голосом самого коллекционера, ведущим хор в вечной симфонии.

Конец? Или начало новой охоты...